CucharaSaturada

FRAGMENTOS BREVES DE AUTORES CUYO APELLIDO O SEUDÓNIMO COMIENZA POR LA LETRA:

Fragmentos breves de autores cuyo apellido o seudóninimo comienzo por la letra P

 

Pavese, Cesare  Vendrá la muerte y tendrá tus ojos:                  

 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos,
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un remordimiento
viejo o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito apagado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas hacia ti
en el espejo. Oh ansiada esperanza
ese día, también nosotros,
sabremos que eres la vida y la nada. 

Para todos, la muerte tiene una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como en el fondo del espejo
ver resurgir un rostro muerto,
como escuchar un labio mudo.
Callados bajaremos al vacío."

 

 

   

Paz, Octavio.   Vislumbres de la India.

 

     > Las sociedades modernas me repelen por partida doble. Por una parte, han convertido a los hombres –una especie en la que cada individuo, según todas las filosofías y religiones, es un ser único- en una masa homogénea: los modernos parecen todos salidos de una fábrica y no de una matriz. Por otra, han hecho un solitario de cada uno de esos seres. Las democracias capitalistas no han creado la igualdad sino la uniformidad y han sustituido la fraternidad por la lucha permanente entre los individuos…

 

Enlace directo a los fragmentos de Vislumbres de la India de Octavio Paz:

Acceso directo aa los fragmentos de Vislumbres de la India de Octavio Paz

 

   

Pérez Galdós, Benito.   Fortunata y Jacinta.

     ...

      - ¡Y me quieres hacer creer que en el extranjero...! Pero Manolo...

    - ¡Ah! No, señora... Esté usted segura de que si en Londres una criada se permitiera cantar, pronto la pondrían de patitas en la calle. Es que ni se les ocurre tal disparate.

    - Lo creo; tan sosas son.

   - Es que esta pícara raza, que no conce el valor del tiempo, tampoco conoce el del silencio. No podrá usted meterle en la cabeza a esta gente la idea de que la persona que se pone a pegar gritos cuando yo escribo, o cuando pienso, o cuando duermo, me roba. Es una falta de civilización como otra cualquiera. Apoderarse del silencio ajeno es como quitarle a uno una moneda del bolsillo...

 

   

Pérez Galdós, Benito.   Misericordia.

 

     "Vamos, que Dios, digan lo que dijeren, no hace nunca las cosas completas. Así en lo malo como en lo bueno, siempre se deja un rabillo, para que lo desuelle el destino. En las mayores calamidades, permite siempre un suspiro; en las dichas que su misericordia concede, se le olvida siempre algún detalle, cuya falta lo echa todo a perder"  

Enlace directo a los fragmentos de Misericordia de Benito Pérez Galdós:

Enlace directo a los fragmentos de Misericordia de Benito Pérez Galdós

 

   

Pessoa, Fernando.   Autopsicografía (fragmento del poema).     

 

- El poeta es un fingidor.
Finge tan profundamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que en verdad siente.  

 

   

Piglia, Ricardo.   Blanco nocturno    

 ... - Hay muchos cuchillos en el fondo del rio. De chico me zambullía y siempre encontraba alguno...

- ¿Cuchillos?

- Cuchillos y muertos. Un cementerio. Suicidas, borrachos, indios, mujeres. Cadáveres y cadáveres bajo la laguna. Vi un viejo, un día, el pelo largo y blanco, le había seguido creciendo y parecía un tul en el agua transparente. -Se detuvo-. En el agua el cuerpo no se corrompe, la ropa sí, por eso los muertos flotan desnudos entre los yuyos. He visto muertos pálidos, de pie, con los ojos abiertos, como grandes peces blancos en un acuario…

…  -Lo que deja un muerto no es nada -dijo Croce...

***

Ulysses-grant

... Vio en el billete la cara del general Grant; the butcher, el borracho, un héroe, un criminal, inventó la táctica de la tierra arrasada, iba con el ejército del Norte y quemaba las ciudades, los sembrados, sólo entraba en batalla cuando tenía una superioridad de cinco a uno, después fusilaba a todos los prisioneros-. Ulysses Grant, el carnicero: mira dónde terminó, en un billete tirado en el piso de un hotelito de morondanga...

 ***

... Después le ofreció a Renzi.

-No, mejor no sigo tomando.

-Nunca dejes de tomar cuando todavía seas capaz de pensar que es mejor que no bebas, como decía mi tía Amanda. -Paladeó el vino-. De primerísima -dijo-. El alcohol es uno de los pocos placeres simples que quedan en nuestra vida moderna. -Miraba todo el tiempo alrededor como buscando a algún conocido. Tenía algo extraño en el ojo izquierdo...

***

- Mi madre dice que leer es pensar -dijo Sofía-. No es que leemos y luego pensamos, sino que pensamos algo y lo leemos en un libro que parece escrito por nosotros pero que no ha sido escrito por nosotros, sino que alguien en otro país, en otro lugar, en el pasado, lo ha escrito como un pensamiento todavía no pensado, hasta que por azar, siempre por azar, descubrimos el libro donde está claramente expresado lo que había estado, confusamente, nopensado aún por nosotros. No todos los libros, desde luego, sino ciertos libros que parecen objetos de nuestro pensamiento y nos están destinados. Un libro para cada uno de nosotros, Hace falta, para encontrarlo, una serie de acontecimientos encadenados accidentalmente para que al final uno vea la luz que, sin saber, está buscando. En mi caso fue el Me-ti o libro de las transformaciones. Un libro de máximas...

Enlaces de "Blanco nocturno" de:

    Los fragmentos         El final

BlancoNocturno     BlancoNocturno

 

   

Piglia, Ricardo.   Prisión perpetua.

        >   Era capaz de vender una máquina inservible usando el arte hipnótico de la narración. Narrar, decía mi padre, es como jugar al póquer, todo el secreto consiste en parecer mentiroso cuando se está diciendo la verdad.

 

        > Nunca sé si recuerdo las escenas o si las he vivido. Tal es el grado de nitidez con la que están presentes en mi memoria. Y quizá eso es narrar. Incorporar a la vida de un desconocido una experiencia inexistente que tiene una realidad mayor que cualquier cosas vivida

 

>   Sólo los que mienten conocen la verdad. ¿Lo dijo Steve?

El autoengaño es una forma perfecta. No es un error, no se debe confundir con una equivocación involuntaria. Se trata de una construcción deliberada, que está pensada para engañar al mismo que la construye. Es una forma pura, quizá la más pura de las formas que existen.

   > El futuro, dijo mi hermana, no depende de ninguna decisión moral, sino del grado de exactitud con el que se puedan prevén las alternativas cifradas en el presente. Después me dejó un kilo de uvas sobre la mesa, se despidió y se fue. No conozco mejor ejemplo de amor fraternal.

   PatosHielo MarkNelsonLos patos de la laguna son un ejemplo, me dice Karl. Todas las mañanas repiten una serie de acciones que son el espejo de una realidad perdida. Repiten porque no pueden recordar. Van a morir congelados, todavía resisten porque no han llegado los fríos que vendrán a principios de enero. Mueren en el bosque, entre los árboles secos, se largan a volar y caen congelados sobre la nieve, boqueando como peces. Repetir actos inútiles es un signo de vejez. Cuando se llega a los noventa años uno ya está un poco loco. Todo es una copia de algo que se ha vivido antes. Por eso los jóvenes odian a los viejos: vivimos en lo que para ellos será el porvenir. La vejez tiene la estructura de una profecía. Dice sobre el futuro algo que nadie reconoce claramente.

    Acceder a los textos de "Prisión perpetua"

        Comienzo                         Fragmentos

  PatioCondeDuque177     PrisiónPerpetua

 

   

Pirandello, Luigi.   El difunto Matías Pascal.

 

     > ... Pude experimentar que el hombre, cuando sufre, se hace una idea muy particular del bien y del mal, es decir, del bien que los demás deberían hacerle y que él pretende, como si de sus propios sufrimientos se derivara un derecho a la compensación; y del mal que él puede hacer a los demás, como si estuviera habilitado para ello también por sus propios sentimientos. Y si los demás no le hacen el bien casi por obligación, el los acusa, y de todo el mal que él hace casi por derecho fácilmente se excusa...

Enlace directo al final de "El difunto Matías Pascal de Luigi Pirandello:

Enlace directo al final de El difunto Matias Pascal

 

   

 Plath, Sylvia. La campana de cristal:

 

      ... Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento.

    De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara, pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante. Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos EstherGreenwoodHigueray otro higo era un famoso poeta, y otro higo era un brillante profesor, y otro higo era E Ge, la extraordinaria editora, y otro higo era Europa y África y Sudamérica y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales, y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo, y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente.

    Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de ese árbol de higos, muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger. Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto, y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme, los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies...

   

    ... La oscuridad era espesa como terciopelo. Alcancé el vaso y el frasco y, cuidadosamente, de rodillas, con la cabeza inclinada, me arrastré hasta la pared más lejana.

      Las telarañas me tocaron el rostro con la suavidad de las polillas. Envolviéndome en mi abrigo negro como en mi propia dulce sombra, destapé el frasco de pastillas y empecé a tomármelas velozmente, entre tragos de agua, una por una por una. Al principio nada sucedió, pero cuando me acercaba al fondo del frasco, luces rojas y azules comenzaron a relampaguear ante mis ojos. El frasco se me escapó de los dedos y me recosté.

      El silencio se alejó descubriendo los guijarros y las conchas y toda la sucia ruina de mi vida. Luego, en el umbral de la visión, se congregó, y en una devastadora marea me arrojó al sueño.

Enlace directo a los fragmentos de La campana de cristal

   

 Polanski, Roman. De la película La muerte y la doncella:

 

(Esta película está basada en una obra de teatro del mismo título escrita por el chileno Ariel Dorfman), pero nosotros, salvo impericia, no hemos encontrado este diálogo en el libreto, por lo que se lo atribuimos a Roman Polanski, autor del guión del film)

SabesQueDijoNietzche

 

-   No creí que me jodiera tanto, creí que me sentiría liberado.

 -   ¿Liberado?

 -   Te diré una cosa, no me lo ha puesto nada fácil. Tiene muchos motivos, pero…

      -   Todas tienen motivos, todas están locas ¿Sabes lo que dijo Nietzche?

      -   No.

-   Creo que fue Nietzche, Bueno, siempre digo que fue Nietzche.

-   O puede que Freud, porque… él lo dijo todo… Si merece la pena, será de Freud.

-   -Ja, ja, ja ,ja, ja… Eres muy gracioso cuando estás triste.

-   Es la única forma de sufrir… Bueno, ¿qué dijo Nietzche?, o… quien fuese,

-   Quien fuese dijo: Nunca podemos poseer por completo el alma femenina.

-   Humm. No sé que coño significa eso.

-   ¡Claro que sí!

-   No.

-   Te vuelves loco deseándolas. No importa lo que te cueste, siempre pagas el precio. Pero aún así, ellas no ten dan lo que esperas.

-   ¿Y qué esperamos?

                    (largo silencio)

-   Aprobación.

-   ¿Y qué obtenemos?.... ¡No me lo digas! ¡ya lo sé! Culpabilidad.

-   ¿Culpabilidad?

-   ¡Exacto!

-   … Vaya, muy interesante. Recibimos cosas distintas. Cada hombre recibe aquello que hace precisamente que vuelva a por más.

-   ¡Culpabilidad! ¿Y tú?

-   A mi me corta las pelotas.

-   Ja, ja, ja, ja… ¿Las pelotas? ¿Y por eso vuelves a por más?

-   Para recuperarlas.

-   ¡Claro!

 

 

   

Pratchett, Terry.   Mort

Detalle de Portada de edicion DeBOLSILLO de Mort de Terry Pratchett

...Mort empezaba a interesarse en la piedra. Tenía incrustadas unas conchas rizadas, reliquias de los primeros días del mundo, cuando el Creador había hecho criaturas a partir de las piedras, sin que nadie supiera por qué.

Mort estaba interesado en montones de cosas. En por qué los dientes de las personas encajaban tan bien juntos, por ejemplo. Había pensado mucho en ese punto. Después estaba la intrigante cuestión de por qué el sol salía de día en lugar de salir por la noche, cuando la luz habría resultado más útil. Conocía la explicación corriente que, en cierto modo, no le parecía satisfactoria.

En pocas palabras, Mort era una de esas personas que son más peligrosas que una bolsa llena de serpientes de cascabel. Estaba decidido a descubrir la lógica fundamental del universo.

Difícil le iba a resultar, porque no había lógica alguna. Cuando montó el mundo, el Creador tuvo muchas ideas notablemente buenas, pero entre ellas no estaba la de hacerlo comprensible.

Los héroes trágicos siempre gimen cuando los dioses se interesan por ellos, pero son precisamente las personas a las que los dioses pasan por alto las que se llevan la peor parte....

 

 

   

Pratchett, Terry.   Pies de barro.

 

       >   El rumor es información destilada tan finamente que puede filtrarse por cualquier parte. No hacen falta puertas ni ventanas, y a veces ni tan solo le hace falta gente. Puede existir libre y en estado salvaje, saltando de oreja en oreja sin siquiera tocar unos labios..

 

        >  - El comandante Vimes es un poco... -empezó a decir Jovial. - Es un buen tipo cuando está de buen humor. Necesita beber pero últimamente no se atreve. Ya sabes: una copa es demasido por dos no es suficiente... Y eso le pone nervioso. Cuando está de mal humor te pisa el pie y luego te grita por no estar bien derecho...

 

Enlace directo a los fragmentos de Pies de barro de Terry Pratchett:

Enlace directo a los fragmentos de Pies de barro de Terry Pratchett

   

Prieto, Antonio.   Tres pisadas de hombre.

 

       >   Sé lo que son los poetas, amigo. Hombres despreciables que fingen amor, muerte y deseos y que no conocen nada por miedo. Pero la poesía no es de ellos. Es lo que dice Luigi. La poesía es esta inmensa tierra que ahora es montaña rocosa y luego llanura y más tarde selva virgen. Ésta es la poesía que ningún poeta escribirá...

 

        >  ... Volvió nuevamente a seguir con la mirada las vueltas del tiovivo. Indudablemente estaba triste, muy triste, con esa tristeza a la que no se puede llegar si no se está abrazado a la soledad, si no  hemos sido engendrados por ella. Es una tristeza mucho más inmensa que la sentida por la madre en la muerte del hijo. Mucho más, señor, porque es tristeza del cerebro y no del corazón, porque es tristeza de un siempre eterno y no de un siempre temporal. Una tristeza tan intensa que, incluso a los que estamos cerca de ella, aunque no sea nuestra, nos envuelve en la angustiosa indiferencia. Es posible, señor, que yo jamás pensara una cosa o supiera expresarla, es posible que no vuelva a tener una idea exacta, pero esto, señor, la tristeza de Luigi, su soledad, su continuo ir rompiéndose, es algo que he sentido tan mío que pude comprenderlo exactamente y expresarlo. Y Luigi seguía girando sus ojos conforme giraba el tiovivo de Maxim. Así, señor, poco a poco muriendo...

 

Enlace directo a los fragmentos de Tres pisadas de hombre de Antonio Prieto:

Enlace directo a los fragmentos de Tres pisadas de hombre de Antonio Prieto

 

BREVES FRAGMENTOS DE LIBROS: NAVEGACIÓN

-Por inicial del apellido/pseudónimo de los AUTORES  (alfabético)-

 

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