Fragmentos de libros. MORTAL Y ROSA de Francisco Umbral Fragmentos I:

 

VOZ DE LA FOTO.   Pedro Salinas.     La voz a ti debida   (versos 2431-2462)

 

¿Las oyes cómo piden realidades,                                   Se calmará su enorme ansia errante,
ellas, desmelenadas, fieras,                                               mientras las estrechamos

ellas, las sombras que los dos forjamos                          ávidamente entre los cuerpos nuestros
en este inmenso lecho de distancias?                              donde encuentren su pasto y su reposo.

Cansadas ya de infinidad, de tiempo                              Se dormirán al fin en nuestro sueño
sin medida, de anónimo, heridas                                     abrazado, abrazadas. Y así luego,
por una gran nostalgia de materia,                                  al separamos, al nutrirnos sólo
piden límites, días, nombres.                                            de sombras, entre lejos

No pueden                                                                           ellas
vivir así ya más: están al borde                                        tendrán recuerdos ya, tendrán pasado
del morir de las sombras, que es la nada.                       de carne y hueso,

Acude, ven conmigo.                                                         el tiempo que vivieron en nosotros.
Tiende tus manos, tiéndeles tu cuerpo.                          Y su afanoso sueño
Los dos les buscaremos                                                     de sombras, otra vez, será el retorno

un color, una fecha, un pecho, un sol.                             a esta corporeidad mortal y rosa
Que descansen en ti, sé tú su carne.                                donde el amor inventa su infinito.

 Huella casual y efímera sobre rosa.    Madrid 2019   © LCJ                      

    Fragmentos de libros.

   ... algo decimos de este libro       

  ... Pero el niño está ahí, dorado de sí mismo, vivo, mirado desde los rincones por todos los gatos de la muerte, haciendo hablar a las cosas, gozoso de la locuacidad de los objetos y las esquinas, asomado al culo de la vida, viendo el revés de todo, encontrándole al mundo púas musicales, resortes de payaso. El niño, su vida breve, el oro de su pelo, sin tiempo por detrás ni por delante, amenazado, fugaz e inverosímil como una manzana en el mar, reciente todavía de aquel parto a última hora de la tarde, cuando me miré a mí mismo en su llanto boca abajo...

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