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Cuatro Relatos de Relatos de lo inesperado. Roald Dalh

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Acceso directo al Final de La llamada de lo salvaje. Jack London

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Fragmentos de El Jardín de la pólvora de Andrés Trapiello

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Fragmentos de La nada cotidiana de Zoé Valdés

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Fragmentos de Confesiones de un ganster económico de John Perkins

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Comienzo de Crónica de una muerte anunciada de G.García Márquez

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Fragmentos de libros. El amante de Marguerite Duras. Fragmentos I:

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FriglianaSombrilla
TEXTO DE PORTADA:  Sombrilla color pistacho bajo un sol lúbrico.
  Terraza en una plaza de Frigiliana, Málaga (España) .  © LCJ 2016.
 
fragmentos de libros

12…

  La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos pasajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie. Ya he escrito, más o menos, la historia de una reducida parte de mi juventud, en fin, quiero decir que la he dejado entrever, me refiero precisamente a ésta, la de la travesía del río. Con anterioridad, he hablado de los períodos claros, de los que Lamant Cubierestaban clarificados. Aquí hablo de los períodos ocultos de esa misma juventud, de ciertos ocultamientos a los que he sometido ciertos hechos, ciertos sentimientos, ciertos sucesos. Empecé a escribir en un medio que predisponía exageradamente al pudor. Escribir para ellos aún era un acto moral. Escribir, ahora, se diría que la mayor parte de las veces ya no es nada. A veces sé eso: que desde el momento en que no es, confundiendo las cosas, ir en pos de la vanidad y el viento, escribir no es nada. Que desde el momento en que no es, cada vez, confundiendo las cosas en una sola incalificable por esencia, escribir no es más que publicidad. Pero por lo general no opino, sé que todos los campos están abiertos, que no surgirá ningún obstáculo, que lo escrito ya no sabrá dónde meterse para esconderse, hacerse, leerse, que su inconveniencia fundamental ya no será respetada, pero no lo pienso de antemano...

...

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